Орден Нищих Поэтов. Павел Панов

От автора

Здравствуй, читатель!
Этот сборник стихов продолжает мой бесконечный, изматывающий, но интересный проект под названием «Русский алфавит». Как следует из названия, это попытка создать поэтическую энциклопедию нашей жизни, истории, наших мечтаний, снов, событий, портретов простых соотечественников и великих, намеков и реальных событий. Всего того, что невозможно опубликовать в обычной энциклопедии.
Здесь вы можете заглянуть на праздник в селение Кана, услышать монолог тореадора, вспомнить о Маяковском, услышать, о чем говорили Суворов и Пугачев, узнать об Ордене Нищих Поэтов и даже подразнить Зорро.
Этот сборник замыкает третью сотню стихотворений этого проекта, и я не могу представить – сколько их будет еще, иногда, вы же знаете, стихи приходят сами, а бывает, что не тревожат месяцы, а то и годы.
На сегодняшний день стихи из проекта «Русский алфавит» прочитали более 50-ти тысяч, но это было в интернете, а стихи должны жить на бумаге, и лишь потом отражаться в виртуальном пространстве.
Рад был нашей встрече.

Павел Панов

Лишние стихи

Как пух голубиный, как листья от кленов –
Внезапны, случайны, легки,
Кружатся в эфирах, во снах и озонах
Какие-то, лишние, право, стихи.

Для них не придумали, к счастью, концепций
И рамок, и рубрик… Тишком –
Так старый пророк, что, хватаясь за сердце,
Бредет пыльным шляхом, шатаясь, пешком.

Так детям ириски прикупят на сдачу,
Так выпадет козырь на вист,
Так кто-то в больничку пришлет передачу –
Чудак незнакомый, шутник-Монтекрист.

Стихи – бесполезная трата бумаги,
Когда не во славу Царя,
Не в марше едином, где плещутся флаги,
Где барина благодарят –

Есть лишнее слово, есть лишнее дело,
Есть лишние строчки, как свет!
И души, что маялись в ночь онемело,
Под утро вдруг сразу узрели ответ.

Ах, лишние строки! Ненужные рифмы!
И полунамеки на суть…
Когда мы пройдем, полавировав, рифы,
Они нас, печальных, случайно спасут.

15 января 2019 г., Санкт-Петербург

Береста

Наша жизнь коротка, это память гораздо длинней,
Впрочем, то на века, что в граните и в бронзе застыли,
То на девять похмельных и глупых, и суетных дней,
Где грустить ни к чему, он же гнал все к обрыву коней,
Чтобы пеплом развеяться, чтобы земля отпустила.

Почему мы, рождаясь, не помним всего, что познали отцы,
То, что матери вынесли, что нашептала им карма и Мокша,
Только память прозрачна, как камень славянский – кварцит,
Все опять познавать, уходить в страстотерпцы, в борцы,
Ибо память короче, чем след пуповины усохшей.

Мне бы жизней еще штучек пять или семь – да урвать,
Дописать, досмотреть, добежать в эту грустную осень,
И тоску поколений, предательства, кровь – все собрать,
скирдовать,
И все беды, обиды, проклятия припомнить и не потерять,
Как мой пращур былинки сбирал и заботился на сенокосе.

Так рисуй свою жизнь, как рисует художник с листа –
С подмалевками, правками и соскребаньем сиены,
Походи по знакомым, но напрочь забытым, местам,
Пусть запросит вдруг буквиц вот эта чистейшая сон-береста,
И случатся в тот час нам неведомые перемены.


13 января 2019 г., Мельничный ручей